Charly EFE
| Alias | Charly EFE | Grupo | |
| Origen | Valencia | Estilo | |
| Inicio | - | Trabajos | 0 (bajar) |
| Valoración | Sello |
Así cuenta su historia:
Sólo recuerdo que llovía. Cuando se viene de un punto de no retorno y todas las vidas cruzadas acaban en desencuentros inútiles lo único que conservas es el recuerdo. Por eso recuerdo que llovía. Debíamos tener entre veinte y veintitrés años, solíamos arrastrarnos el uno con el otro hasta desquiciarnos vivos, a veces quemábamos por dentro, otras apagábamos la llama con épocas de silencios inocuos. Así, entre silencios, empecé a envejecer hasta convertirme en lo que soy: el cuchillo que os desangra.
Lejos de intentar recogerme seguí acariciando límites hasta que una buena noche la encontré, desquiciada, ebria de todo menos de mi, con la palabra que yo le presté todavía intentando reventar su boca por dentro, y entonces, en mitad de los polos le dije una verdad absoluta: "tú no me has querido en tu puta vida". Casi por encargo sonaron las campanas de la desidia y se humedecieron los polos. Allí quedé, estéril, con mi vieja manta de veinte centilitros y mi cigarro en vena, mirándola de una manera tan soez que parecía que mi fracaso hubiera sido el suyo. Habían pasado cinco años, un círculo, muchas renúncias, una tempestad lírica y un aguacero de versos chapurreando una canción de amor y droga. Había pasado el amor hecho de toda la lluvia que no odiemos. Y sin embargo, como si Quique nos estuviera mirando, se acercó a mi y me clavó los ojos de una manera tan visceral que tuve miedo de añorarlo todo. "Yo quise lo que la vida me dejó querer. Tú dejaste de querer la vida y por eso no existes. Eres tu cara b y ya no pude escucharte más." Entonces comprendí como es el ladrido de un corazón que se parte. No hace crack. No viene del error ni de los pasos muertos. No interroga. Ni siquiera embiste con fuerza o silba una canción de cuna. El ladrido de un corazón que se rompe es seco. Es como cuando te traga la ciudad. Algo así como chassss como cuando quedas hundido en la mierda con cuatro whiskis de más vomitando la última ralla de la acera que te acoge. Así, como caer profundamente ebrio en las huestes de una destilería escocesa. Ese fue el zumbido de mi silencio. Así noté sus últimas palabras antes de que me besara los labios y se marchara para siempre. Después de aquello intenté reinventarme, viajé y conocí gentes extraordinarias, parajes desiertos, ciudades hambrientas. Pero ya no fue lo mismo. Yo sabía que me había dejado parte del viaje en aquel antro, y que estaba condenado a tirar de mi otro yo para siempre.
Esa, esa es la historia del nacimiento de Charly y de todos los pecados que suele cometer cuando me ausento. Ese es el principio de una vida dedicada al trapicheo de sueños, al contrabando de versos, al reciclaje de sábanas y por supuesto a la noche y sus consecuencias. Lejos de abatirme empecé pegando versos en los pubs más céntricos de la ciudad. Como por arte de magia conquisté un barrio y en él supe romperme hasta níveles de autodestrucción máximos. Amé lo justo pero sin contratos, apuré un micro para seguir dejando rastro de mis huellas en escenarios misóginos, alteré la educación de tu corazón una mala noche en la que nos cruzamos sin ni siquiera conocernos, y por eso, por cosas como esas tú estás leyendo esto. Mi delito es publicarme en cada verso. Pero por lo demás, sigo peleando a la contra y eso me despierta. Aunque a veces sólo
Enlaces externos
Charly EFE en Youtube
Sólo recuerdo que llovía. Cuando se viene de un punto de no retorno y todas las vidas cruzadas acaban en desencuentros inútiles lo único que conservas es el recuerdo. Por eso recuerdo que llovía. Debíamos tener entre veinte y veintitrés años, solíamos arrastrarnos el uno con el otro hasta desquiciarnos vivos, a veces quemábamos por dentro, otras apagábamos la llama con épocas de silencios inocuos. Así, entre silencios, empecé a envejecer hasta convertirme en lo que soy: el cuchillo que os desangra.
Lejos de intentar recogerme seguí acariciando límites hasta que una buena noche la encontré, desquiciada, ebria de todo menos de mi, con la palabra que yo le presté todavía intentando reventar su boca por dentro, y entonces, en mitad de los polos le dije una verdad absoluta: "tú no me has querido en tu puta vida". Casi por encargo sonaron las campanas de la desidia y se humedecieron los polos. Allí quedé, estéril, con mi vieja manta de veinte centilitros y mi cigarro en vena, mirándola de una manera tan soez que parecía que mi fracaso hubiera sido el suyo. Habían pasado cinco años, un círculo, muchas renúncias, una tempestad lírica y un aguacero de versos chapurreando una canción de amor y droga. Había pasado el amor hecho de toda la lluvia que no odiemos. Y sin embargo, como si Quique nos estuviera mirando, se acercó a mi y me clavó los ojos de una manera tan visceral que tuve miedo de añorarlo todo. "Yo quise lo que la vida me dejó querer. Tú dejaste de querer la vida y por eso no existes. Eres tu cara b y ya no pude escucharte más." Entonces comprendí como es el ladrido de un corazón que se parte. No hace crack. No viene del error ni de los pasos muertos. No interroga. Ni siquiera embiste con fuerza o silba una canción de cuna. El ladrido de un corazón que se rompe es seco. Es como cuando te traga la ciudad. Algo así como chassss como cuando quedas hundido en la mierda con cuatro whiskis de más vomitando la última ralla de la acera que te acoge. Así, como caer profundamente ebrio en las huestes de una destilería escocesa. Ese fue el zumbido de mi silencio. Así noté sus últimas palabras antes de que me besara los labios y se marchara para siempre. Después de aquello intenté reinventarme, viajé y conocí gentes extraordinarias, parajes desiertos, ciudades hambrientas. Pero ya no fue lo mismo. Yo sabía que me había dejado parte del viaje en aquel antro, y que estaba condenado a tirar de mi otro yo para siempre.
Esa, esa es la historia del nacimiento de Charly y de todos los pecados que suele cometer cuando me ausento. Ese es el principio de una vida dedicada al trapicheo de sueños, al contrabando de versos, al reciclaje de sábanas y por supuesto a la noche y sus consecuencias. Lejos de abatirme empecé pegando versos en los pubs más céntricos de la ciudad. Como por arte de magia conquisté un barrio y en él supe romperme hasta níveles de autodestrucción máximos. Amé lo justo pero sin contratos, apuré un micro para seguir dejando rastro de mis huellas en escenarios misóginos, alteré la educación de tu corazón una mala noche en la que nos cruzamos sin ni siquiera conocernos, y por eso, por cosas como esas tú estás leyendo esto. Mi delito es publicarme en cada verso. Pero por lo demás, sigo peleando a la contra y eso me despierta. Aunque a veces sólo
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Colaboraciones (4)
| Valoración | Canción | Intérprete | Año |
| Atrévete | Yeah Yon | 2006 | |
| Sindrome Rap | Yeah Yon | 2005 | |
| Sindrome Rap | Yeah Yon | 2006 | |
| Y quedó escrito | Teko | 2007 |