[Sicario]
Fieles adoran a su tótem,
yo diseñé un tatuaje de un brazo del Tote, tags de T-Kid y Cope,
la Cope o la Ser, tu Flash Gordon usa Popper,
dibujos en manteles de papel, pagan cafés.
El Corto Maltés, planta de marqués,
atletas subterráneos dando vueltas en parquets,
muchas familias sin llegar a fin de mes, yo suelo ir con condes,
que invitan a comer: “¿Dónde, Miguel?” “Donde quiera usted, buen hombre.”
Generales Caster, cansado del Model Pastel,
los brillos y los bordes, el relleno y las 3-D,
veo una peli de Frank Castle con palomitas y té,
encontrándome triunfaste, ¡qué!, aparta, guisante.
Niñatos calzan Camper, yo soy un Black Panther,
antes de ponerme en tu boca, sabes algo de mí o te la parten,
sería tu fin, de Torture Garden,
tengo una tortuga ninja, otra Capaz Fernández.
Golfillos en los callejones, opíneles blanden,
algunos futbolistas malos que va de Van Basten
terminan estorbando a su equipo y siendo un lastre,
un desastre, jamás fui a un sastre a hacerme un traje.
Tragedia en los after, rimo asonante,
mimo las vocales y consonantes, en libretas meto el boli,
en tu coño meto el glande, habláis mucho,
pero cuando estoy delante nunca escucho,
cofradías de valientes maquillados de Lancaster.
Y mis frases hacen piruetas como Burt Lancaster,
en logo de Ghost Buster, Buster Keaton gánster,
me cago en la puta que parió a vuestras madres.
[Malagueta]
A golpe de martillo forjé al hombre que soy,
hoy sólo soy dueño de los pasos que doy,
y doy todo por un sueño, prosigo y no me olvido
de esos amigos que me han visto crecer.
El futuro es selectivo y adictivo, sólo sobrevive el fuerte,
soy consciente de que hay mucho por hacer,
soy destructivo e impulsivo porque estoy llamado a vencer,
no envejecer, quizá muramos antes de lo que esperas.
Por las drogas o las reyertas, ¿a quién le importa si te enseño a creer?,
me divierto pisando cráneos de MC’s contra el asfalto,
son novatos que intentaron volar alto y ahora toca caer,
para volver a ver el mundo desde el suelo raso.
Paga tú fracaso, inepto, hablamos del respeto, falso,
¿cómo osas joder sin el permiso del Sicario?,
ahora te vas a comer todo su disco en solitario,
sólo soy un emisario más del mal que siempre vence en todos los barrios.
[Cabal]
Hago Rap como si fuera a morir mañana, sé que me tienes ganas,
para mí todos los días son de luna llena,
soy tu gangrena, en tu carne, en tus venas, señor don Segundón,
¡Cabal se escribe con la “C” de “cabrón”!.
De Charlie de Vietcong y de cojones de King Kong, tron,
mi trono se lo robé a Cronos,
escribió la leyenda de lo que somos, infames vamos, fama no buscamos,
entonces la historia forjó mis letras en cromo.
Soy la cara norte del K2, mi vida es una tirada de dados,
esclavas, cuero, sado, siniestro rapado,
la experiencia es un grado, las cicatrices lo han demostrado,
porque los callé cuando entré en el beat, kid.
Los mitos muertos viven en mí,
Joplin, Morrison, Marley, Hendrix, más peligroso que la catana de Beatrix
en Kill Bill, letal
como la hoja del metal que afila sin descansar el que busca venganza total.
Mi credo es tal que me ostenta,
tengo la planta, sólo la verdad sale de mi garganta,
recuerda que todo es efímero, volátil, nada es gratis,
para ti Sicario es la puta reality.
Ábrete, si no quieres un mordisco de estas bestias pardas,
cuentas salda, esto no es el coño de la Bernarda, mierda
los seres con más maldad llevan falda,
pupilas brillan como esmeraldas, decenas de puñales en mi espalda.
[Fred Medina]
Normal que tu mierda no cuaje,
si eres un pichón con toda la cara de un perro pachón,
lastimero y sin aje, anda, esnífate este viaje,
el camello hoy es Jorge y tú no eres más que otro gachón.
Con ganas de aprender la profesión y sus gajes, manejar el lenguaje,
ser catalogado como un cabrón, sobre escenarios un salvaje,
mamón, paga peaje, chequea mi deje,
te cagas en Dios porque te da todo el coraje,
ver cómo lo hacen Cabal, Picos Pardos y este Hermano del Mal,
malaje, para ustedes es Sicario, yo le llamo el Miguel Ángel.
El os mira los anillos, yo os cortaría las falanges,
y se las mandaría a los familiares de aquellos que los portan.
Portaban, tres o cuatro Mc’s de mierda que aquí sobran, estorban,
ellos van, se juntan y ya lo llaman jam,
llamaradas fam, son, te revientan, créeme,
no dudan cuando han de joder a algún patán y su lamentable plan.
Ellos conspiran, te la cuelan, se recrean y se largan,
son siete muelles, mojan tanto como un tanto o un tsunami made in Thailand,
surcan tu skyline, queman tu toyland.
Lloras como woman, eres lágrimas en Neverland,
lámenos las Jordan,
hay que ser más hijo de puta.
