[Jompy]
Oigo susurros en mi cama y estoy solo,
me advierten que me hundo como el plomo,
entre la gravedad del globo,
que soy muy chico bajo el lodo de esta lago,
que pago,por ser ciego,
en el juego al tirar los dados,
cogelos,y miralos,el Minimo es de dos,
petalos caidos sobre caminos perdidos,somos,
estrellas ignoradas en el cosmos,
iluminando sueños,
que son dueños,
de una mente que enfermo,
y formó,
un descuido hecho de odio con sus folios,
con oleos,
de colores turbios lanzados a un Dios,
que al mirarnos cerró parpados,
dejando en olvido,
a los angeles caidos,
en miles de valles liricos,
son paisajes belicos,
con canticos misticos,
escepticos,
haran un viaje por mundo magico,
fluiran por textos epicos,
querran ser seres miticos,
son credulos,y pagaran peajes,el es aire toxico,
fanaticos,
lo mezclan con arsenico,
dejando un cielo tetrico,electrico,
de rayos foneticos,
cumplen los pronosticos,
dictados por los maximos,
con dos bocas,dos manos,dos oido,Bajo Minimos,
seis partes,
unieron sus artes,
sin dar descarte,
amantes de un estilo duro,por eso esto parte,
asi que inclinate,
o apartate,
antes estos cuatro interpretes,
son cuatros almas errantes,
del rap un nuevo exponente
[Scratches]
[Isaac]
Uno mas de tantos,trato,
de ser fenonemos,
topó con tres tarados,tartamudos,epilépticos,
trabajo con dipteros,
en su ciudad logro mision,
dibujo palabras enredadas en su corazon,
de hielo,
con fuego su lengua forjó,
ahora escupe rap de lujo,
y sin pseudonimos en micros corta el viento,
vivio el momento,
sin perder aliento,
y se adrento en un cuento,
que con fuerza le encanto,
con sus historia de plagas,sus hazañas,y tormentos,
lamento de un cuaderno enfermo,
piden mas dolor,
sus paginas revelan sentimientos de un ser gotico,
acostumbrado al tipico,
sabor del rap frenetico,
agonicos su malestar,
si una amistad voló,
recuerda con nostalgia sus inicios siendo anonimo,
aunmento su animo,
al igual que su dominio,
su microfono es su alivio,
su armadura es Bajo Minimos,
sueño con angeles,
imagenes de atardeceres agiles,
al lomo de un boligrafo,sus frases ...
sonaron voces en su alcoba,recordando ser sus martires,
apasionado llanto en amaneceres funebres,
le da las gracias a tres ases: sus clases,
sus Martes en parques borrachos,sin saber que hacer,
su amor por el rap duro,
por lo puro,
y por se complice,
del rap oculto en codices,
escrito desde Móstoles
[Scratches]
