Pura droga sin cortar
Vivir para contarlo

¿No estás escribiendo?
-Estoy con mi tren. ¿Te gusta? Lo acabo de comprar.
-¿Y desde cuándo no escribís nada?
-Estuve de viaje.
-Quizá ya no tengas nada que decir. Mira, aquí te marqué varios trabajos posibles…
-No necesito que me busques trabajo. Estoy bien así. Soy poeta.
-¿Qué oficio es ser poeta? ¿Dónde dice aquí: se busca poeta, buena remuneración? ¿Ah?

Traigo seis millones de maneras de morir, sólo una de vivir.
Soy b-boy hasta la muerte, es lo que quiero decir.
No me compares a un rapero que rima por rimar.
Javier Ibarra es único, un icono del puto rap.
He rimado miles de palabras y aún quiero más.
Sobre el ritmo sabes que les enseñé mil formas.
Podéis llamar a esto la era Kase-O.
Lo siento, en esta letra no hay mensaje. El mensaje soy yo.
Sólo traigo pura competición en el track.
No hay pasta, no hay fama, sólo importa el rap.
Todo por ser el rey del micro vitalicio.
Si nadie me ganó, nadie me ganará. Mi esfuerzo es enfermizo.
Tú quieres llegar adonde estoy yo en dos días.
Ayer eras mi fan, hoy eres dios. Tonterías. ¿Qué decías?
A mí, chaval, me pagan los flows.
Pero sin duda el mejor premio es el aplauso en los shows.
Autodidacta. Nadie sabe el truco.
Genética y laringe. Ingeniería letrística en el surco.
Tú ya sabes quién. Los brothers y el Rubén
Pasamos hora tras hora en el estudio hasta que quede bien.
Mil pensamientos por segundo. Esto no es vida.
¿Cuál de las voces es la que escucha el homicida?
No sé, pero te oigo y me entran ganas de matar,
De cagar y vomitar, de romper tu compact.
No nos culpes de errores que no hemos cometido y tú sí.
Ahora ves, el tuyo orgullo engullo crudo como el sushi.
Puta cursi, no me hables de jacuzzi.
El único que has visto lo pagaste en un puti.
Y eso lo puede hacer cualquiera.
Mas ésta, mi manera, es única en el puto espacio sideral.
Te mando fuera.
Como Erik soy el puto jefe y te despido.
Te digo “fuera del rap, cabrón”, condénote al olvido.
Yo vengo con rimas kilométricas, no competirás,
Luego me dirás “jodo, cabrón, cómo deliras”,
Toma medidas, cura tu rap de estas heridas,
Chupa de mi flash, bebe bebidas energéticas.
Para asustar a mis métricas ponte una máscara más fea, coleguita.
Anda, quita.
Mi rap hermafrodita es una puta baba que se folla igual a chicos y chicas.
Si quieres grita.
Igual sólo te mete la puntita, mas tú quieres gordo borbotón de leche calentita.
Y flipas con los flows del cosmopolita universal.
Es mi jodida retórica.
Pregunta por ahí cuántos gozan de mi herencia.
Me considero del género referencia.
Esa tendencia a negar la evidencia
Se acabó. El que nos odie, que se arme de paciencia.
No puedes copiar la esencia, tontolculo.
Puedes decirle al cirujano que te ponga mis pómulos
Pero no te hagas el tonto, co. No culpes al público.
Huele mal y es tu estilo culofónico.
Ciego de mí mismo, sí, de mi egocentrismo.
Pero siento por el ritmo un poderoso magnetismo.
Y es que el rap es mi amigo de toda la vida.
Para un chalao como yo, la única salida.
No hago música de club, no espero que me pinche el DJ.
Bueno, si pincha el Rumba igual hasta me oiréis.
Si pincha el Potas, sonaré tras Bomb da bass.
Si pincha el Sr. Rojo, tras Isaac Hayes.
No espero que te aprendas esta letra.
Sólo que me escuches en el coche
Y desde la acera la gente diga: “¿qué cruda música es ésa?”
(¡Qué pesao!) Ésta es la mierda que escucha hasta la hija de la princesa.
Te advierto que han dicho que hoy se casó Alberto
Y que uno de los invitados se dejó el coche abierto.
¿Que Javat ha muerto? Y de esto lo cierto es que hoy ofrezco un concierto.
Pis p’al experto.
En narración de verdadero interés, en el capítulo de hoy
Meto a los toyacos en sus propios esfínteres.
Bájalo de Internet.
Los lleva mi rima en un carro tirado por tigres.
Hay un barranco lleno de ellos. Si me sigues te lo enseño.
Será como un mal sueño. Despeño toys del puto gremio.
Merezco un premio. Yo sólo soy un vago fumador bohemio.
¿Pero tú tienes un sello o una empresa de pasteles?
Incluye una calcamonía guapa al menos con el disco, ¿quieres?
¿Te gusta mucho el rap? No tienes por qué ser emcee, hijo.
¿Por qué no quieres el consejo que te dejo?
A mí, plin. Lo hago por ti.
Te ahorro sustos y un camino de piedras y serpientes tras los arbustos.
Brusco y cruel negocio del ocio.
Cuando la gente se aburre de ti, a tomar por…
Busca otro público, socio.
No te hagas cruces por saber mi poción.
Traigo emoción al punto de cocción.
Alta cocina de rima. Convierto raps en gelatina.
Pasto de letrinas. No te imaginas.
Mi dentista me preguntó que a qué me dedicaba.
Me dio por decir la verdad. Pensó que deliraba.
Miraba el tubo de la anestesia con cara rara.
En el futuro a su sobrina me pidió que le firmara.
Y mi vecina, que qué tal con la orquesta (eh… guay, guay)
Cómo explicarle que estoy en la cresta
Y que el rap está fuera de control como mi barba
Y que el tema es tu fea mariposa comercial contra mi larva.
Tengo los nervios destrozados, depresión tras depresión.
No es fácil ser quien soy pero cuando me siento el mejor, como hoy,
Veo la luz y pienso: “buf, vaya cruz que llevas tú, homeboy”.
Y es que no sé, no sé, no tienen letras que respalden tanta pose.
Los dejo en boxes. No me tosen.
Posesión de un canon exclusivo es mi ventaja.
Mantengo el fuego vivo para el b-boy de bombo y caja.
Flipo con el ritmo y pienso: “bon voyage”.
Miro afuera y todas las luces van p’atrás.
Me siento en la cabina de un Concorde sobre este ritmo.
Pura sangre tras un lustro matando tu hambre con hambre.
Ahora escucha mi jazz. Droga pura como Elpho.
¿Delirios de grandeza? No. He vuelto a ganar sin esfuerzo.
Les entretengo con música dura y palabras duras. Así es como vengo.
Vengo montado en un gran jeep: un bic, un bloc, un lápiz, un fat beat.
¿Te crees Brad Pitt? ¿Ah, sí?
Más pareces un Backstreet por la foto del maxi.
Mi rap no se hace en un pis-pás. Quizás tu disfraz sí.
Extra, extra. Mi mierda es maestra.
Puesta en vuestra mierda se demuestra.
Esta vez la mezcla es perfecta.
Javat afecta, rumba selectah.
Ritmo hip-hop que el b-boy se inyecta.
Alza el espíritu y el alma abyectas.
Rapero trapero canelo que no conecta
Se ofrece en sacrificio para el dios de la secta.
Dicen que las flores se marchitan,
Pero yo tengo riegos árabes en el jardín…