Una historia
Versión EP

El ritmo de la calle está latiendo en el típico, que no se da cuenta de que tiene descontenta a su parienta. En ese pobre pajo que el ritmo de la música babea, llora, se alegra, se mosquea; es algo que absorbe mucho. Es la verdad no una disculta, y más si es una señal de identidad. Sé que habrá una guerra en una sala de estar cualquiera, una sierra para cada tipo de madera.

Para mi manera de hacerlo, también habrá una Meca.
Sé que soñaré como una vieja TDK. Mientras, la cera late a ritmo de látex todo el mes, en la boca del estómago cada día es Lunes. Quién se beberá la vida hasta estar borracho, y lo hará compatible con un curro de despacho. Imposible, la tele lo predica; la prensa lo publica. En realidad, nadie lo practica.

Ésto es una crónica, esto es una crítica, esto es una historia de notas como tú y notas como yo; dos puntos intermedios entre el diablo y Dios.

Ésto es una crónica, esto es una crítica, esto es una historia de notas como tú y notas como yo; dos puntos intermedios entre el diablo y Dios.

Bolsillo roto andante, carne de masa, interesante. Hay válvulas de escape en las casas, así no nos volvemos locos, cosas que pasan. Preocúpate si se ve que tienes menos contacto con la calle que un gobierno del PP. Somos más, pero tenemos menos luces. Tienen dinero y poder, y nosotros nuestras cruces.

Si por ser andalúz crees que soy un vago,
¿sabes qué hago? Que me cago, en tus muertos me cago. Nunca conseguí nada sin sangre y sin sudor, las lágrimas se me han quedado en los ojos por pudor. Aunque no seas un drogadicto, es duro, porque vives el presente pensando en el futuro.
El camino siempre es largo como la calle Torneo;
miro hacia arriba, si miro hacia abajo, me mareo.

Ésto es una crónica, esto es una crítica, esto es una historia de notas como tú y notas como yo; dos puntos intermedios entre el diablo y Dios.

Ésto es una crónica, esto es una crítica, esto es una historia de notas como tú y notas como yo; dos puntos intermedios entre el diablo y Dios.

¿Oyes ésta sinfonía? Mi voz afónica canta con armonía, en peligro de extinción como la tónica.
Hay gente haciendo crónica del día a día, sacando notas agudas como una armónica. Mis ondas sónicas en sintonía forman una obra arquitectónica. No sé electrónica, soy un nota corriente, pero eléctrico, por eso hago chispa con la gente. Y los rappers me atacan, pero ningún MC que no sea una mujer puede follarse a Juaninacka. El amor poco a poco que me da dolor de estómago, por favor, que me estoy volviendo loco.

Muchos pueden descansar en paz, la mayoría, y la minoría como yo a veces es capaz. Porque sé bien lo que me digo, lo que hago ya no tanto, porque nadie me para cada vez que voy al banco. Y ya ves, estoy investigando en el caso, otros tienen menos suerte, están durmiendo al raso, y les importa una mierda todo esto.

Hay quien se ahoga en un vaso, el peor de los fracasos, así que tengo un ritmo que guía mis pasos. Lo llevo del brazo, me ata con sus lazos, me marca un trazo. No necesito usar mi odio para estar en ningún podium. Si acaso una radio, fín del episodio.

Ésto es una crónica, esto es una crítica, esto es una historia de notas como tú y notas como yo; dos puntos intermedios entre el diablo y Dios.

Ésto es una crónica, esto es una crítica, esto es una historia de notas como tú y notas como yo; dos puntos intermedios entre el diablo y Dios.